誰(shuí)，曾來過

　　身后的布景覆蓋了世紀(jì)的變遷，那些被歲月胡亂涂鴉的刻痕開始顯得突兀，泥板里“吱吱”的破裂聲似在嘲笑著筆尖里涌動(dòng)的不成章文的筆墨。

　　院子里的石榴樹已經(jīng)好多年都不開花了，而葉子卻每一年都在更替著，它也有過一段繁茂碩果的曾經(jīng)，那大概是在外祖父還年輕的時(shí)候吧。時(shí)節(jié)的更替總是會(huì)讓人謀想起某些念頭，是關(guān)于悲傷或沉默的。

　　石榴樹下模模糊糊地顯出一條阡陌。魯迅說：“世界本沒有路，走的人多了也就成了路。”那么，又是誰(shuí)走出了這條路，這條路上又有誰(shuí)曾經(jīng)來過。也許是外祖父每天為石榴樹灌溉而留下的；也許是哪家頑皮的孩子來這爬樹摘果子留下的；也許是莊稼人們晌午到這來乘涼留下的。石榴樹以亙古不變的姿勢(shì)屹立著，看著延綿的山綠了又黃，黃了又綠，她真實(shí)地生存過，年少過，也滄桑過，卻記憶不清在它的生命里誰(shuí)曾來過。

　　華麗的故事里有一群面無(wú)表情的人，因?yàn)楣P者眉頭的緊蹙或上揚(yáng)，那些人哭了，笑了，沉默了。故事里的人悲歡離合，故事外的人流連忘返，循環(huán)著，復(fù)制著，那些人的故事就在轟轟烈烈的生命里被銘記。

　　我們，沒有故事，沒有傳奇，只是偶爾徘徊在電影院門前，等待一場(chǎng)雨的出現(xiàn)和一幕不尋常的邂逅。在手心里寫下你的名字，希望能和你一同編織夢(mèng)想，卻總在夢(mèng)里掙扎醒來，生怕你的名字被散亂的紋理覆蓋。你和我，我們，湊成了一摞摞的回憶，你貿(mào)然的出現(xiàn)又轉(zhuǎn)身離開。你曾經(jīng)來過，卻忘了留下姓名；你留下了姓名，卻忘了留下故事……

　　無(wú)數(shù)個(gè)你，無(wú)數(shù)聲問候，無(wú)數(shù)次道別，生命也就有無(wú)數(shù)場(chǎng)相遇和別離。笑過了，哭過了，最后我還是問了自己，在我的生命里，誰(shuí)曾真正來過？也許曾有人來過，也許從來就沒有。有的只是陪我們走過充滿笑聲的童年；有的只是陪我們走過叛逆不羈的青春；有的只是我們偶遇的陌生人。我們和那么多的人相識(shí)，卻不會(huì)有人可以陪我們走到最后，記憶如此，人生亦是如此。

　　深秋的風(fēng)吹到了巷口，雁陣匆匆舞過，卻總是抖落一些來路不明的沉沉的愁。于是想起李清照的“黃花”，舊時(shí)窗前的梧桐只剩紅楓漸染，噙一口甜酒，揮灑無(wú)數(shù)嘆息。

　　阿信唱起了窮途末路，我想我們還年輕，也許我們可以成為某些人的故事，可以在他們的生命里真正留下些什么。