清冬,一扇音符
有時(shí),我的心在一片荒漠里盤坐。
遠(yuǎn)處,沒(méi)有故事打濕的溪澤,冬天的陽(yáng)光不喜歡湊了熱鬧。它總是在房屋的背后,清漾一池疏影,或者,一只干枯的荷葉。
如果,能睡成一莖的香,是否就不懼怕世間的喧囂和紛擾?
淺淺的冬,總是凜冽著一簾霜雪,它嚴(yán)峻冷漠的棱角總是能折斷父親高舉的犁鏵。
村莊是緘默的,就像父親手中的煙斗,映面的夜燈不是詩(shī)句的溫柔,它卻總是在父親的輕咳里,輕輕顫動(dòng)。
舉起的文字,轉(zhuǎn)眼就成了一汪淚水,連同清寂的身影,打濕了底稿。
一陌滄桑,亙橫著一根根歲月的藤。
它串著檐前的紅辣椒,串著季節(jié)的溫柔和厚重,串著我的記憶,我的淺冬。
失眠了,是真的。
遠(yuǎn)處仿佛傳來(lái)了母親的呼喊,那扇窗戶,推開了,關(guān)上了。
再推開了,月光終于走了進(jìn)來(lái)。
于是,青瓦落池,撥動(dòng)了所有音符,梅枝也輕咬唇角。
那一扇窗子,終于,又開了。